Я розы не выбросил. И ту газету, из дветысячиэнного,
Я хотел быть с тобой, делить только самое сокровенное.
Знаешь, чай по утрам, а ночью - в единое целое.
Пить вечерами, корчить из себя смелого.
Ты мечтала, да? Согревать? Зимой? Врешь.
Ты ушла. Как шаблон: "Ты меня не вернешь",
Врешь, врешь, врешь, и всё время врала.
Когда руки мои-в-свои-переплетая-пальцы брала.
Я кричал твоё имя охрипло, устало, слёзно,
Во всё горло. На крыше. Хотел, чтоб вернулась. Серьёзно.
Но съебаться к другому - конечно, куда уже лучше.
Только в последний, единственный раз послушай:
Громких слов и записок из книжек,
Фотографий(где я как урод вышел),
Роз с бульвара в шесть с чем-то и чая
Зеленого, за двадцатку, пролитого на пол нечаянно,
Всего этого больше нет. Знаешь, ведь, почему.
Ты сама мне дала ответ, мои просьбы уже ни к чему.
Больше нет. И не будет. Но знаешь,
Иногда, когда ты меня вовсе-не-замечаешь,
Я смотрю на тебя. И не жду.