Это было под вечер.
Помню я, как вчера.
Двери брякнули в петлях.
Конь пошел со двора
И скрипучие сани,
Потащил, поволок,
Застоялый, буланый,
Мой кормилец, дружок.
И поехал я, братцы,
От родного крыльца!
Нет дороги обратной,
Нет дороге конца.
Только зимние версты,
Средь бескрайних степей,
Что бегут под полозья,
Моих старых саней.
В колеях этих санных
Я в соломе тащусь
Под луной долгожданной
По тебе, моя Русь.
В колеях этих прежде,
По родной зимине,
Шли другие, с надеждой,
К той, другой стороне,
Где и небушко выше,
Где и солнце теплей
И щебечет под крышей
Тот, другой воробей.
И вела их дорога,
Лента шла без конца
От родного порога,
От родного крыльца.
Вдруг мой конь обернулся
И как будто спросил:
«Не пора ли вернуться?» -
Молча взгляд говорил.
Так в душе защемило…
Сани я повернул,
И дружок, что есть силы,
Их домой потянул.
Степь бежала в полозья
Моих быстрых саней,
И светили мне звёзды
Всё родней и родней.
Вот и дом, и ворота
Заскрипели от чувств:
- Ты вернулся! Ты вот он!
А твердил: «Не вернусь».
Рады: конь мой - Буланка,
Куры, гуси и дом
И корова буренка
И собака с котом,
А детишки и женка
Построились в ряд…
Я зашел в свою хату,
Принимаю парад.
Всем носы вытираю
И, конечно, в мечтах,
Я жену обнимаю
И ношу на руках.
Загремели тарелки,
Ложки дружно бренчат.
- Ну, куда ж я уеду
От этих галчат?
Тут и небушко краше,
Тут и солнце теплей
И щебечет родимый,
Рыжий, мой, воробей.
И куда я по свету,
Брат, от них потащусь?
Ведь Россия не где-то.
Этот дом – моя Русь.