Пока еще нас
не схватило утро
и все его демоны
в душных автобусах,
в грязных пальто
и с глазами мутными,
пока нас не порвали
на первые полосы
глупых газет
и на полосы радуг
на мертвых экранах,
на тонкие нитки
в полотнах обмана,
на тряпочки, что
промывают паркет
и мозги заодно,
говори же со мной.
Говори со мной, Хаксли,
о правах на несчастье,
о зря пропадающей силе внутри,
что могла бы вертеть
от зари до зари
и турбины, и Землю,
но принуждена
к заточению в нас.
Говори, мой Ньютон,
о тончайших лучах
и о призмах
стеклянных, о свете и тьме,
и о том, что «Пинк Флойд»,
безусловно, был прав,
и что каждый –
всего лишь кирпич в стене.
Но стена – ерунда,
и стена – это дым,
и пульс вечности слышен
во всем эфемерном…
И сейчас его слушаем
глупые мы,
наши души,
ни в чем
не хотящие меры.
И теперь с этим пульсом
почти что в такт
бьются души в темницах
испуганной плоти –
беспокойно и зло…
Говори, мой Ремарк,
только не замолкай,
ибо ночь на исходе.
Мы пока еще здесь,
мы пока еще мы,
как лягушек, мы режем
безумные мысли,
и суем их в слова.
Разрезаем умы
и пытаемся вынуть
сокрытые смыслы.
И пока ещё нас
не схватило утро,
лица, сто раз
повторенные в лужах,
и кольцевые
дороги ада,
говори со мной,
милый,
так, как будто
от этого станет
чуточку лучше
нашему миру…
может, и правда.
16.11.2014