отчего душа поэта
плача, чертит новые строки
своих чувств рисуя сюжеты
о себе разбитой и одинокой?
почему берет она кисти
пишет красками наших пороков
об обрюзгшем и сгнившем мире
полным тел пустых и убогих?
отчего же ей больно и грязно
в пропитой, прокуренной клетке
где, калеча её безобразно
били плетями жизни нередко
не от того ли,что затоптали
светлых радостей сердца моменты
что уничтожили и разорвали
любовь и добро разменяли на деньги
счатье там, где спокойна душа
Где не льет слезами строки
лишь поэтам не найти покой никогда
они разбиты и одиноки...