А я рисовала тебя и в снегах и в апрелях,
В ромашковом поле с присущим тебе обаяньем.
И снова неслась напролом лбом в закрытые двери,
Сквозь опыт разлук и с охапкой безумных желаний.
В гармонии света искала надежду на Искру,
В чужой партитуре цепляла знакомые ноты.
Когда расставались, мечтой разбавляла палитру
Прощальных вокзалов с их вечной атакой цейтнотов.
И тысячи раз измеряя предел невозврата,
Пыталась душой прилепиться к полёту чужому.
Но руки опять не твои, и они виноваты,
Что жизнь моя в слове "никак" по стандарту двойному.
И просто отдавшись любви, заплутавшей по венам,
Укрыла от мира своё безответное чувство,
Как лист, улетающий в осень по вЕтру смиренный,
Как лёд, надломившийся первый, покорный и грустный...