В Великий Пост навзрыд рыдает воск.
И пусть надет смирительный ошейник
Душе легко.
И будоражит мозг
Мистический процесс воображенья.
В тумане грозовом Шайтан-гора.
Зябь на пруду как долгая икота.
А в Талице, мне помнится.
С утра
Всегда была хорошая погода.
Вовсю скрипя подметками штиблет,
И в горизонт, ныряя словно в омут,
Я тоже « долго гнал велосипед»
В каждении развесистых черемух.
Жизнь - впереди,
А все-таки – цейтнот
И округлив глаза свои по-рачьи,
Срезая по ромашкам поворот,
Я в поле
На пчелу
Ловил удачу.
Еще не зная, поскользнешься где,
Поранишься любовью и осокой.
И только как ведунья у ж. д.
Полынь тревожно пахла креозотом.
А свет в алтарь восторженно влетал,
Пробившись сквозь шатры берез и вязов.
И черепом апостольским блистал
Мой духовник – отец Владимир Зязев…
Да. Счастлив я, что жизнь моя чудна
На минеральной талицкой закваске.
Что выпадет – то изопью до дна.
И все перетерплю.
А там – и Пасха.
Еще я буду, как и прежде – шал.
И добр к друзьям,
И очень крут с врагами…
А Талица…
Уж не вернуться, жаль,
В дом бабушки,
Где пахло пирогами.