Как больно возвращаться к дому детства,
где из родных никто уже не встретит,
но с подозреньем взглянет каждый третий...
Ну почему не выдумали средства
всё забывать – подъезды, окна, двери,
лишь лица и любовь не покидая?
А, впрочем, я и памяти не верю,
что ждать с неё? Обманщица пустая,
она даёт лишь то, что сам желаешь
иметь в странице своего архива,
где выровнено всё, что было криво.
Но моет берега река живая,
деревья падают и обнажают корни,
и памятью укрытые скелеты
белеют так бесстыдно и бесспорно...
Ушедшее внезапнее кастета
удар наносит – где всего больнее, –
и защититься от него не можешь.
Вот дверь. Вот лестница. Мороз по коже.
А выше, то темнея, то белея,
размытые, бесшумные, немые,
в глазах туманом образы родные.
Из пустоты звенит чужой звонок.
Туда мне не войти. Я одинок.
Опубликовано в авторском сборнике "Полночное паломничество" - Новокузнецк: Союз писателей, 2014.