Трава

 
 Трава - то будь муравка,
 Ласкает нежный ступни-след,
 То будь чащёбою таёжной,
 Упившись хладостью росы,
 Головками цветов льнёт к краю платья -
 Полянку ситца в хоровод зовёт.
 Но сгибнув от суеты шагами
 Под тяжестью воинства-груза ранцев,
 Час стелет ленту-путь,
 Сошедшего с Луны,
 С её холодного ландшафта,
 Во мрак безмолвия и вечной пустоты.