От слегка сутулой фигуры,
Слышен, кажется скрип карет.
Над остатком былой шевелюры –
Повидавший все виды, берет.
Чем богат он – это треножник,
Да, пронзительных глаз рефлекс.
И лишь призванье его – художник,
У него – без приставки «экс».
Полон был и надежд, и сомнений.
Теперь – ни друзей, ни врагов;
По-жизни – непризнанный гений,
Один… и – не от мира сего.
Интеллигент – сам, из бывших,
В нелепом, кошлатом, пальто…
А у «Спартанцев» его, застывших,
Не задержался, опять никто.
Его жанру – совсем нет спроса,
За бесценок, работ не продашь…
Скрепя сердце, дымя папиросой,
Он насилует свой карандаш.
Пять минут, и – портрет, за стольник,
Даже стыдно, за грубую лесть!
А, Малевича – прямоугольник?!
Что-то ж надо художнику есть!
Нет ему – никаких концессий.
И, так – с рожденья его, и до тризны.
Ведь, художник, то – не профессия;
Это – крест, это – образ жизни.
февраль 2010г.