Декабрь. На душе метут метели,
а снег в окне, что ангелов полет,
с тобою вместе многого хотели,
да только вышло все наоборот.
Нет, не прошло, и мы не догорели,
и время волком остается выть:
забыть, как гибли друг без друга, млели
конечно легче, проще, чем любить.
Теперь мы смотрим на больные небеса,
и примеряем тысячную маску,
не понимая - ждущие глаза
нельзя спасти, нельзя замазать краской.
Но чтоб не выдать чувств наверняка
хоть словом, жестом, глубиною взгляда,
мы умираем, мучаясь издалека,
а, собственно, так нам и надо. Так и надо ...