Московская ночь и глупа, и глуха
Настолько, что даже кривого стиха
Не вытащить из её чрева.
И нож декабря нарезает, как сыр,
Кварталы, огни, стёкла окон, весь мир –
Не знаешь, где право, где лево.
И снег как-то скуден, и воздух убог.
Конечно, Бог есть. Только где этот Бог?
Откуда всё это бессилье?
Все люди давно у айфона в плену:
Улитки привыкли к спокойному сну,
Где снится им небо и крылья.