Извинением, которому грош цена,
зевакой в келье отшельника,
звонка твоего пощёчина
оборвёт тишину понедельника.
И чрез пелену рефлексии,
как грома раскат сквозь тучи рану,
голос адреналина инъекцией
"Не разбудила? Прости, что рано."
Не дочитав снов своих повесть,
вскочил. Холодный пот по спине.
"Как поживаешь? Я твоя совесть.
Помнишь ещё обо мне?"
Digital Artwork by Adam Martinakis