Заметила вдали знакомый образ:
Стоит мужчина самых средних лет.
Ну неужели он... Небрежный волос
Чуть-чуть седой. Тот в клеточку жакет,
Тот самый, что она ему дарила.
- Ну здравствуй, птичка! Это всё же ты?
- Привет, как сам? Жакет такой красивый...
- Да-да... Ты помнишь? Как в тот день цветы
Оставил я лежать у твоей двери.
- Я помню... Ну, теперь скажи, скучал?
- Скучал. Но ты, конечно, не поверишь.
- Ты сам меня не верить приучал.
- Синица, слушай... Ты сейчас свободна?
Есть у тебя, кому вязать жакет?
- Да знаешь, нет... Работа-дом-работа.
- И я один двенадцать долгих лет.
- Да ну? Мне думалось, женатый.
- Синица, я хотел сказать "прости".
- Не извиняйся, ты не виноватый.
- Мне всё равно. Я не хотел уйти.
Я думал, что нашла себе другого.
- Я думала, что ты ушел к другой.
- Любил тебя... - Не говори ни слова.
Прошло сто лет. И жизнь моя рекой
Бежит. И ты давно свободный,
Давай не будем? - Что же... Ну давай.
- Ну, я пошла. - Пока, синица, с Богом.
- Давай, до встречи... Впрочем, нет. Прощай!
И, уходя, так хочется вернуться,
Переиграть сценарий весь с нуля.
И каждому хотелось обернуться,
Но каждый шёл, куда глаза глядят.
Судьба людей не сводит ради скуки.
И снова в голове его мечты:
Чтобы жакет её вязали руки.
Её мечта: найти опять цветы.