Художник безвидный касается кистью надежд
и и в голоса добавляет малиновых истин звучанья.
Мальчишка, свой ранец влекущий вперёд,
так ликующе свеж
в его вдохновенном наброске всеобщего в частном.
И пыль перламутрово красит дома и кусты,
обычность дорог растворяя
в лазури предчувствий.
И в этом пейзажике утлом зима пустоты -
лишь фон очевидный твоих вездесущих присутствий.
Художник играет в метель, в лёгкий иней одет, -
и будит таинственным звоном прекрасных натурщиц!
Он сети раскинул - и тянет упрямо к мечте
за ниточки вешних лучей влюблённые души.