Как придорожные столбы мелькают
Недели, пёстро-сотканные днями.
Я перестала...Больше не считаю
Птиц декабря, взлетающих годами...
Чем больше их мятежных улетает,
От нас живущих к Юности, как к югу...
Тем чаще наша память возвращает
В былое нас, водя с собой по кругу...
По кругу памяти, всё выше, выше...
Спиралью возвращаемся к былому.
Всё дальше, дальше, но к концу всё ближе...
Всё ближе, ближе к миру неземному...