И.П.
Ирка, милая, снег идет
ты смеешься и в шубу прячешься…
помнишь, Ирка? на Новый год
мы купили две пинты пражского
и болтали до петухов
ты срисовывала с открыток
Лондон, Питер, развод мостов
ночью, пьяные от признаний,
мы читали под звук часов
«Сон во сне» и «Путями Каина»…
Всё закончилось, фотка выцвела
стихло эхо былых стихов
в парке, где мы с тобой бродили
снова снег, но по снегу – кровь
грозно пишет свои картины
в год войны, в черный год потерь…
Ирка, как ты живешь теперь?
Фото – мирный Донецк. Парк имени Щербакова