Пока еще нужны своей стране,
К бессмертию готовы…
Но почему ночами снится мне:
К нагорью пришвартован
Осколок суши где-то на краю
Забывчивой державы,
Где мы, ему вручив судьбу свою,
Должно быть, были правы.
Поскольку здесь догматы светских норм
Ясны, чисты и горды –
Все лишнее с души сбривает шторм,
Как будто краску с борта.
Оркестров гарнизонных злая медь
Гремит светло и просто,
А письма успевают пожелтеть
В пути на полуостров.
…Придет рассвет на парусах тугих,
И в сопках ночь истает,
Но этот форт, как тысячи других,
Тюрьмой уже не станет.
Как знать, какая новая беда
Грядет в приливах новых,
Пока рассвет сгорает от стыда
За нас, лихих и непутевых.