Церковь прячется в облака.
За дождём чуть видны кресты.
И бегущей строкой река,
И слова её так просты.
Оборвётся струной душа.
Будет ветер трепать листы
Старой книги, травой шурша,
И слова её так просты:
Сядет молния на ладонь,
Словно бабочка на цветок,
И бездомный сойдёт огонь
Чтобы здесь погостить чуток.