ты стоишь на Мичуринском проспекте.
руки дрожат и тянутся к сигарете,
пока светофор отсчитывает 120 секунд.
а внутри тебя какой-то бесконечный бунт,
агония, взрывы, мясорубка.
ты чувствуешь, как теряешь остатки рассудка.
посылаешь сигналы sos. ну же, ответьте!
а всевышний молчит
и отказывает тебе в счастливом билете.
глаза слепят пролетающие мимо фары.
каблуки тонут в нечищеных тротуарах,
а ритм в голове не переглушает даже визг тормозов.
тебе казалось, что ты избавилась от оков,
когда 15 минут назад, сломя голову,
ошалелая оттуда убежала.
но нет, руки плавит раскаленное олово.
они в тебя теперь вшиты и забинтованы.
и в этом хорошего мало.
ты все еще стоишь на этом перекрестке.
рядом с тобой курящие подростки
насыщают воздух матом и табаком.
ты ловишь снежинки языком
в попытках себя хоть как-то успокоить.
не хочу тебя расстроить,
но ты должна была урок усвоить
еще лет пять тому назад.
но грабли всегда бьют из засад.
красные пиксели отсчитали половину.
снег облепляет стоящие в пробке машины,
шапку, глаза, память, обрывки разговоров.
я не знаю, как теперь ходить по этим коридорам,
как держать себя в спокойствии,
когда внутри меня перемолоты все кости.
подростки рядом строят из себя любимых.
если в этом месяце меня никто не обнимет,
то я не знаю, как смогу пережить эту зиму.
люди с закутанными лицами
начинают вокруг меня толпиться,
что аж пересыхает во рту.
я мысленно провожу для себя черту,
которую готова стерпеть.
но хочется просто упасть в сугроб и (до околения) реветь.
или хотя бы пойти и напиться.
я еле стою на ногах. на светофоре 30.
мир в секундах безмятежного покоя.
всем вокруг крайне плевать, что у тебя за горе,
что внутри тебя за фарш и месиво.
я старалась вести себя весело,
но знай - мне не спастись. я обречен.
и не буду врать, что ты ни при чем.
толпа поплыла - зеленый на светофоре.
прости.
мой корабль
потонул в твоем
снежном
море.
***
Бумбокс - holoda.net