Увы, мой друг, моя фантазия бедна!
Когда нахлынет вдохновения волна -
Выводит непослушное перо
Не пушкинский иль блоковский сонет,
А зарифмованных эмоций бред…
Воистину, стихи растут из хлама!
Но то стихи! А что сказала б Анна
Об этих виршах?
Муза Модильяни молчит в ночной тиши,
А я в глазах её читаю: «Не пиши!»