Поэта дар,
Несется к куполу земли и за него.
Пусть млад иль стар,
Не изменит совсем ничего.
Поэт живет любовью
К родине, к семье, к любимой.
Не будь чернил, писал бы кровью
Лишь бы радовать мысли той,
Что поэта сердце лелеет
Душа его только с ней рядом не мертвеет.
Его пути не однозначны,
Идет он лестницей хлипкой.
Если ты для него что-то значишь,
Знать пожертвует своей судьбой.
Коль поэту даришь свою ласку,
Ему спину не смей украшать следом ножа.
И подарит тебе лучшую сказку,
Мило чувственно и не спеша.