Есть снег и есть тонкая линия,
Протянута города сквозь.
И пальцы синие-синие,
иссохшая будто бы трость.
А люд так и вяжет спицами,
Петлями этот канат.
Моргает нелепо ресницами,
Верша человечий обряд.
Искусство, Какое Искусство,
Увидеть дорогу и в путь,
Чтоб было в желудке не пусто,
Чтоб можно уже не свернуть.
Ах шьют они шарф, как полоску,
Расстелят ее как ковер,
И лбом о невинную доску,
Стучат, чтобы лечь под шатер.
Скрывают они все звезды,
Под крышей желанной своей,
Ах, молний раскаты и грозы?
- Спрячься за ставней и пей!
Пей и чем крепче, тем слаще!
Жизнь свою пить же не вкусно,
Вот тебе, на тебе ящик...
... Искусство, какое Искусство.
Плюй на другие дороги,
Катись себе по асфальту,
И бей, разбивай себе ноги,
Используя старую карту.
Вяжет старушка в кресле,
И бесконечен клубок,
А вы лезете, лезете в петли... -
В вязаный с шерсти носок!