Теплыми лесами прорастая,
Спряталась Земля от непогод.
Книгу сказок медленно листая,
Вслух ее читает целый год.
Этих слов, родная, мы не слышим,
Но душою внемлем в тишине.
Ветерок вприпрыжку мчит по крышам,
Снег вскружив ладошкой в вышине.
А в моей руке все та же книга,
И с ее страниц приходит к нам
В упоеньи медленного мига –
Счастье, былью сведенное к снам.