В старой мастерской
Стоят увядшие цветы.
Звучат увядшие мечты.
И поднимается, скорбя,
Любовь, изжившая себя.
Средь времени печальных рек
Сидит увядший человек
И ест увядшие плоды,
И ждёт от жизни лишь беды,
Хоть перемены след любой
Частичку горести с собой
Унёс бы, приподнял c колен.
Но он боится перемен.
Так и сидит он, одинок,
Как потерявшийся щенок.
Сидит и плачется, пока
Не схватит за сердце рука
И не отправит в мир иной,
Где «несть печали» ни одной.