Теплый Гольфстрим поднимется по центрам,
Неблагозвучно названным как чакры.
Медленный воздух взмоет строго влево,
Из чьих-то легких – в мир материальный.
Это какою ж светлою любовью,
Нужно любить свои «детские» я,
Чтобы подвергнуть мудрость вековую
Риску – не вспомнить, все подрастеряв?
Вопрос из ряда: «на миллион баксов»,
Нещадно меркнет в нищей колыбели,
Когда иллюзия из алебастра,
Скрывает то, что есть на самом деле.
И сон – не сон, в стандартном понимании,
И цель – не цель, когда ты не с собой,
И, уж простите, к сумасбродной мании,
Я отнесу все гонки в час дневной.
Я жажду искренности женской через душу,
Что сможет дать, ну, хоть немного больше,
Чем есть во мне самом, – и не нарушит,
А лишь усилит мой порыв – любить.
Любить, не просто – в явном восприятии,
Когда объект – есть все вокруг. Одно.
Видеть Творца везде и всеобъятнее,
Жить чистотой, изъятой из «оков».
Всё время ходим мы средь этих «полок».
Всех окружает этих знаний пласт.
Для вдохновений – это стог иголок,
Только запросы им нужны от нас.
Поэтому Гольфстрим течет по чакрам:
Медленный выдох у дверей прострации.
Чтобы «толкались эти звуки дальше», -
Стучим в ворота скромной медитации.
11.12.14