Тропы бойко плетут выкрутасы.
Синим всполохом дышит азарт.
Спелый август как яблочко к Спасу
Малость сладок и чуть кисловат.
Ветер крут.
Выше-солнце в экстриме.
Да и день еще выдался тот.
И ползет по-пластунски в крапиве
К черту, что ль на рога? поворот.
Встретив вдруг на краю околотка,
В драной куртке пасущего коз,
Перед другом старинным неловко
За свои моложавость и лоск.
Сразу вспомнится:-
В топях Маяна,
Будто в дебрях из Четьи - Миней,
Много было гнилого тумана,
Слишком мало безоблачных дней.
Но в кругу бесшабашного братства,
Ну, всего то лет 40 назад,
Можно было совсем не стесняться
На коленях пузатых заплат.