Сколько писем писал тебе -
столько и сжёг.
Ни к чему все слова -
важней тишина.
И та правда,
что блекло сквозит между строк,
ни тебе и не мне -
никому не нужна.
Ничего не изменишь,
мой ангел, прощай.
Не серчай в безысходности -
это порок.
Ну а если случайно
ты встретишь меня -
будь умней и сильней,
не пускай за порог.
Я дарил тебе звёзды,
цветы - никогда.
Это мелочи всё,
если между любовь.
Я задёрнул все шторы,
разбил зеркала.
И дубовую дверь -
на тяжёлый засов.
Сколько нежных признаний
и искренних слов.
Только время их вышло -
они ни к чему.
И в плену чёрно-белых
готических снов
я в холодной постели
встречаю весну.
Пусть поёт соловей
о прекрасной мечте.
Пусть старинный оргАн
заиграет минор.
Я стою на коленях
и меч мой в крови.
То что честно - ценил
и ценю до сих пор.
Ты не можешь одна -
я не в праве судить.
Ухажёры твои -
в выходной на поклон.
Пей до самого дна,
рви последнюю нить.
У тебя и валет,
У тебя и король...
А я встану с колен,
запрягу лошадей.
И мелодия станет,
конечно - мажор.
Между чуждых и странных
доселе людей
для кого-то я - рыцарь,
кому-то я - вор.
Я отправлюсь на север,
родные поймут.
Перекрестят в дорогу,
мне сунут кулёк.
Ведь свободен как ветер,
я знаю что ждут.
И уже не погаснет
в груди огонёк...