Четвёртый год пишу стихи,
Немногого достиг.
Они не звонки, не легки,
И грудой пыльных книг
Без ритма, без красивых рифм,
Без новомодных слов
Несут банальности мои,
Как калька с чьих-то снов.
Не гладко, да и не острО,
Не радость и не боль,
Давно погашенных костров
В траве чернеет смоль.
И не пейзаж, и не любовь,
Про всё и ни о чём,
Наплывом наваждений вновь
Затопит окоём.
Зачем же это всё дано?
Мне не понять никак…
Таких стихов полным полно,
Любой, кто не дурак,
Вмиг накропает образец
Подобного письма.
Поставить точку – и конец!..
Но утром, после сна
Вдруг начинаю бормотать
Какую-то строку
И продолжения искать,
А то вдруг, на бегу,
Остановлюсь, как идиот,
Что б записать катрен.
И так уже четвёртый год
Без всяких перемен.
И нет надежд, что впереди,
Появится просвет
Ну вот, опять шальной мотив
В груди поёт кларнет,
И нарождается припев,
Куплетов двух штрихи…
Враз все сомнения презрев,
Мне песнь поют стихи.