От облаков луна пытается сбежать,
как от тумана в синем море корабли
в ночи идущих без компаса, наугад
за самый край, стоящей на слонах земли
и остаётся лишь надеяться и ждать,
что не погаснут в бурю маяки любви.
Ведь крайне жаль - повторно не влюбиться нам,
и в поцелуях станет холодно губам...
Начнутся сразу безответные звонки
и одиночество у двери, словно пёс
порвёт надежду, словно кожу, на куски
(со стороны покажется, что не всерьёз),
как на холстах полубезумного Дали,
где каждое пятно мазка - немой вопрос.
Пока ещё есть нить между тобой и мной,
но чувствую, что становлюсь тебе "чужой".
1973 г.