Чистый лист передо мною и пугает и зовёт -
Разговорами с душою снова в грёзы заведёт?
То ль опять подружки-строчки просят память бередить?
То ль терзаясь на кусочки буду грустью их клеймить?
Ах, какое отраженье в нём увижу про себя?
Иль стихами наважденье просто мучает меня?
Может "это" проза лечит? Иль цифирь надёжный строй?
Только в суть уж рифма метит на полях сама собой...
Может слово-терапией боль и беды разведу,
Слогом бисер вышивая в путеводную звезду?
То загадочно туманна, то бесхитростно проста -
Дирижируя словами льётся песнь под ритм стиха.
Попадаешь строчкой в точку, среди дел и на бегу -
И под сердцем, как занозу, мучаясь, несёшь строку.
Слов шары во рту катая и оттачивая смысл,
Рой метафор отгоняя, над обыденным паришь.
Но не зря слова-иголки будут душу бередить -
Чтоб не дать ей износиться, сладость боли позабыть.
Исходя и отдавая, надо чувств не расплескать -
Души струнки задевая, эстафету передать.