Не в том трагедия что горе,
С косой заточенной в ночи,
Под капюшоном мрачным ходит.
А в том, что мы о том молчим.
Не в том трагедия что беды,
Лентой траурной и днем,
Опоясали соседа.
А в том, что в нас нет скорби в сем.
Не в том трагедия что страх,
Душу хваткой ледяной,
Сковав, ее сжигает в прах.
А в том, что в страхе мы живем
Не в том трагедия что болью,
От пят до кончиков волос
Пронизан близкий по не воле,
А в том, что мы задрали нос.
Но нет трагедии ужасней,
Чем та что мозг взяла в заем,
И утвердилась, что напрасно
В потугах мы судьбу куем.