Бессловесный самолётик
из забытого письма,
улетай, любви оплотик,
на огонь. А то ведь тьма
липко схватит за обшивку
и с собою унесёт.
По расправленным обрывкам
чёрно-бело переврёт,
что весна меня любила
так недолго, так давно...
Ветви счастья синекрыло
рвутся к солнцу заодно
с улетающими днями
поздней осени. Стою
и не верю, что словами
душу вылечу свою.
12.12.14.