День погожий. Грибы собираю.
Много красных и белых здесь.
Вижу рыжих лисичек стаю,
Подберёзовиков не счесть.
Тишина…
А вокруг – всё окопы
С той, минувшей давно войны.
Это боль не земной хворобы,
Это раны людской вины.
Скрип сосны тишину нарушает,
Будто стон тех боёв былых.
Да кукушка вдруг вспоминает
Позабытых детей своих.
Цель искали здесь пули, снаряды.
Каждый камень-валун – как дот.
Бились насмерть за них солдаты
И за землю, и за народ.
Мы над прошлым не властны, конечно.
Обрывались их жизни тут…
А грибочки вокруг беспечно
В этом месте грибном растут.