Жил не в хижине и не в тереме.
Презирал людей и закон.
А судьба ему – то по темени,
то под дых ему кулаком.
А ночами шептали демоны:
Мол, дружок, не твоя вина,
если дома нет, то и дерево
ни к чему сажать у окна.
И потомство – морока вечная!
Как под горку летят года…
И терять ему вроде нечего.
И жалеть себя не-ког-да.
Он бредёт сквозь толпу галдящую,
тенью скрюченной как вопрос.
Из бедового настоящего
на затерянный свой погост.
Без друзей. Без жены. Без Родины.
И надежды, что Бог подаст…
Вроде жил человек.
А вроде бы
его не было среди нас.