Голос.
Из дальней, о, из этой дальней дали...
Сквозь ветра вой, дорог дождливых грязь,
я все свои и звания. И медали
отдам за голос, просто, не скупясь.
Его услышу - и сквозь тучи солнце
проклюнется доверчивым ростком.
Я с Голосом - неистовым гасконцем.
Без голоса - растоптанным листком.
Он - этот голос, дело жизни. Смерти.
Он - все. И в то же время - ничего...
Он, как письмо, последнее, в конверте.
Так нужное, средь смерти. И снегов.
Мы с ним могли о многом пообщаться.
И многое б я мог ему сказать.
Но он устал. И долго возвращаться...
И с ним моя отправилась слеза.