Трубачи рекламируют осень позолоченным ритмом фокстрота,
зарывая в кленовые листья непроросшие семечки нот.
На мольберте мы бережно вносим чёрный плащик умершего гота,
чтоб раскрасить волшебной кистью и отправить за ветром в полёт.
Я закончусь, ещё не начавшись. Заменяя реальность снами.
Мне во всём недостаточно сказки. И по паспорту я из дриад?
Как любовь побеждают? Cдавшись... Заплету я стихи кружевами
в пелерину для эльфьей пляски. И умру, как осенний сад.