Вот он, мой долгожданный тринадцатый сон.
Стрелки, стремящиеся к ацикличности
Гнутся о грани периодичности.
Силы растратив, о стены кирпичности
Бьются, представ белой стаей ворон.
Взгляд, что потерян на точке затылка,
Кажется, взят от кого-то другого.
Напрочь убил догмы и аксиомы
Старец, с которым мы были знакомы,
С юным лицом и ребенка улыбкой.
Он тот, что сменил миллион псевдонимов,
Масок, перчаток, домов и привычек,
Что догорают на кончике спичек.
Вновь не сложилось - отправит на вычет.
Щелчок, он соврет, что прошла пуля мимо