* * *
Вы когда-нибудь прислушивались к стуку колёс. Равномерный, неизбежный, то волнующий, то успокаивающий. Навевающий мысли. Мысли о вечном. Стук, уносящий наше воображение то в прошлое, то в будущее. В неизмеримые дали. На край Вселенной.
Стук колёс, как биение сердца, как биение крови в висках. Прислушайся. Стук колёс он также неизбежен, также является частью нашей жизни. Стучит пульс, стучат колёса. Мы движемся. Мы живём. Иногда мне кажется, что биение пульса, это стук колёс в течение времени. Мы двигаемся из года в год, из минуты в минуту и слышим, как бежит по стволу берёзы сок, как шепчет свои вечные сказки в поле трава, как спешит по своим делам неутомимый муравей, как пчела, зависнув над цветком, глубокими глотками неутомимо пьёт нектар, как солнечный луч, ударившись о поверхность листа, медленно расползается по его венам и капиллярам, как паук старательно плетёт свои сети и как медленно стекает с травинки, затем, наливаясь, зависает на её кончике и, наконец, срывается в бездну капелька росы. И всё это между двумя ударами сердца. Под стук колёс.
Сколько средств передвижения придумал человек. Машины, корабли, самолёты. Но только цокот копыт и стук колёс то ли своей равномерностью, то ли своей неизбежностью наводят на размышления. И может потому, что в этом непреднамеренном ритме есть что-то созвучное с нашей жизнью.
Станция отправления, как рождение. Только, как говорится, приземлился на полку! Не успел ещё осмотреться. Разве что пару взглядов в окно. Пару слов с провожающими. Ещё не разглядел, что за попутчики сидят с тобой рядом, и вот уже плавно поплыл перрон, оставляя позади всё то, что ты даже и разглядеть-то не успел, но будешь потом всю жизнь вспоминать. Даже не столько вспоминать, сколько представлять и надумывать. Рисовать розовые картинки. И уже не важно, что там было реального, а что вымысел. Главное, что это точка отсчёта и всегда хочется, чтобы она была немного лучше, чем есть на самом деле. Ведь всегда, когда хочешь взлететь, то ищешь холмик повыше. Чтобы, оттолкнувшись, оказаться подальше от земли и совсем не думаешь, что если вдруг полёт не удастся, то падать будет гораздо больнее.
Стучат, стучат колёса. Стучит кровь в висках, стучит пульс. Время, время: минуты – километры. За окном мелькают дома, как чьи-то жизни. Серые, маленькие или многоэтажные, бывают и коттеджи с высокими заборами и охраной. Как судьбы людей. Все разные. Ни в чём не похожие одна на другую. От сирых и убогих, до купающихся в роскоши и не видящих ничего вокруг. Но у каждого свой стук колёс. Своё биение крови в висках и свой конечный путь. Пусть раньше или позже. Но как для пассажиров общего вагона, сидящих друг у друга на головах, нюхающих пот и вонь, дерущихся за кусочек свободного места, так и для пассажиров СВ с завтраком в постель, скоростным интернетом, джакузи – поезд не изменит своего направления. Просто потому, что это поезд времени. Самый скоростной в мире экспресс.
Ну, а дальше станции мелькают одна за другой. Сначала ты их запоминаешь, рассматриваешь, интересуешься, а затем… Затем они мелькают всё чаще и быстрее. И уже не помнишь многие из них, а вспоминая, начинаешь путать: это было там, а может там. А попутчики, которых поначалу и не замечал. Не обращал внимания, становятся частью судьбы. И едут, едут с тобой, не спрашивая твоего мнения или желания. Приходят и уходят. Садятся рядом на полку и, вдруг неожиданно исчезают на очередной станции. Порой даже не успеваешь махнуть им рукой вослед или хотя бы проводить взглядом. А колёса стучат, набирая скорость. Плавно покачивается вагон. И вот уже новые попутчики пьют с тобой чай из стакана и непременно в подстаканнике. С ложечкой, звенящей в такт колёсам свою собственную песню. И неважно, в каком вагоне едешь и какая ложечка в твоём стакане: нержавейка, серебряная или золотая. Звенят они все одинаково, в такт стуку твоего сердца.
А поезд всё набирает скорость. И вот уже в голове состава не старенький паровоз, а скоростной локомотив и проводница посматривает в твою сторону, что, мол, скоро и твоя станция. И ты всё чаще вспоминаешь станцию отправления со стрёкотом кузнечиков, оживлённо перепрыгивающих с травинки на травинку. Жужжанием майского жука, деловито ползущего по своим делам. Бабочку, грациозно порхающую с листка на листок. И всё так же бежит по стволу берёзы сок, охлаждая разгорячённую голову. И глаза, те самые глаза, которые, один раз поранив твоё сердце, так и не отпускали тебя до последнего стука колёс. И вдруг понимаешь, что не успел сказать пару самых нужных слов, бросить пару самых необходимых взглядов в окно…
А поезд летит сквозь время. Пассажиры заходят в него и выходят. И только проводник с печальным взглядом смотрит на всю эту суету, да в очередной раз поднимает свёрнутый жёлтый флаг, отправляя состав дальше стучать колёсами в такт биению крови в чьих-то висках.