Как много стихов я посвятил тебе,
Как много часов убил на их написание?
Не спал ночами. Писал в охмеле.
Ты не читала их. Это ранило.
Столько в пустую потраченных сил,
Выброшенных букв, написанных строк,
А ведь я мало чего просил,
Но и того, видимо, заслужить не смог.
Все это начиналось так хорошо
Тогда, уже, вроде как, года два назад.
Бросил курить. Вновь не начал еще.
Любил тебя и любил тот азарт.
Но видно устал. Устал говорить в пустоту,
Терпеть все унижения и сладкую боль,
Просыпаться ночью в холодном поту
От снящихся снов с тобой.
Устал от чувства, жгущего изнутри,
Несравнимого ни с каким алкоголем.
Сердце на кусочки, в клочья рви,
Расплющь по подошве болью!
Расплющила. Теперь я стих.
Ты, верно, довольна, не так ли?
Это - мой последний для тебя стих.
Это - развязка моноспектакля!