Зима на зиму не похожа,
Полна тепла и мнимых обещаний,
Как наша любовь, что не пригожа,
Таит духовные терзания.
Я любила тебя. Так, как никто на свете.
Такая любовь хуже яда.
Теперь… мир не в «розовом цвете»,
Пленясь объятьям своего ада.
Простить не просто, просто не держать.
Но, когда чувства не пригожи,
Наверно, лучше убежать,
И скрыться в тьме: от слов, от дрожи.
Прости. Ты был во многом прав.
Но, я не та. Я ведь другая.
Я не пойму твой божий нрав,
Твоя: но для себя чужая.
Со мной не будет звонких слов,
Друзей и свадьбы, трёх детей,
Элементарнейших основ,
Любви не будет. Что поделать с ней?
Ты лучше меня. Хоть и отрицаешь.
Ты умеешь любить, жить и смеяться.
Но как же ты не понимаешь,
Что не могу я жить и не бояться.
Я бы с тобой до конца.
За тобою хоть в пропасть.
Но лучше, послушай ты мудреца.
Не позволь, ты за мною упасть.
Писать строки из последних сил,
Разбавлять привычные соли:
Можно всё, когда мир не мил,
Когда готова умереть от боли.
Прости...
Я тебя потревожить не смею.
У тебя всё ещё впереди.
И в это я искренне верю.