Я нередко пишу о любви,
Хоть и это очень интимно,
Её нету в моей крови,
Ну по крайней мере взаимной,
Я пишу про порывы и страсти,
Про разорванные сердца,
Про любовь и другие напасти,
Про принцесс, что живут во дворцах.
Я пишу, что любовь существует,
Чувства лучшего что не найти,
Как с друг другом люди воркуют,
И что нет прекрасней пути.
И пишу порою интимно,
Так, как будто из недр души,
Но не знаю как это взаимно,
Врут в руке моей карандаши.
Я пожалуй любил, возможно,
И наверно любимым был,
Только все это очень сложно,
И Амур не туда палил.
Для любви я не создан наверно,
И монах по сути своей,
Пусть звучит и немножко скверно,
Я не создан жить средь людей..
С бородой, пилигрим в капюшоне,
Вот пожалуй есть моя суть,
А в наушниках песни на фоне,
Продолжаю свой мирный путь.
Я нередко писал о любви,
И порою даже интимно,
Пусть гормоны бушуют в крови,
Не любил никогда взаимно.