Писака, вошь на гребешке,
Мои стихи в твоей руке?
Ты возомнил их можно брать
И смысл, и фразы воровать?
Слабак! Не ведая тепла,
Без денег, прочного угла,
Наш брат-поэт и стар и млад,
Все презирают плагиат!
Вы узколобые дельцы,
Искусно прячете концы,
Дешевой славою своей
Свергая мыслящих людей.
Но ваши руки сгоряча
Имеют рост не от плеча
И бред... пока страдаем мы,
И жаждем лаз из этой тьмы.
Чтоб вы отправились в Содом
И рухнул карточный ваш дом,
А Музы - светлые умы...
Опять взошли на прочный трон!