Декабрями морозное утро на стекле нарисует узоры.
В них загадочный флёр перламутра под пытливым настойчивым взором,
растворившись, откроет посланье от того, кто ночами не спит…
Пишет нежностью строки признаний, нанизав их на нити любви…
*
Пролетают часы, дни, недели, а он шлёт ожерелья стихов
через годы, разлуки, метели той, что ждет…в эфемерности снов…
*
Пишет то, в чем признаться боялся, не хотел показаться смешным,
как один по дорогам скитался, не дойдя трёх шагов до весны…
*
Чувства ставил в привычные рамки /обнаженность их – не комильфо/…
И любовь свою нежной огранки предал пОходя, слишком легко…
*
А она почему – то подкожно, по изнанке стреноженных чувств
просочилась томительной дрожью в глубину сокровенных безумств…
И… осталась, запрятавшись в складках, ритуальных сердечных одежд,
наблюдая ночами украдкой, как несешь одиночества крест…
Не теряла надежду, что вспомнишь про неё и молилась богам…
Невозможное стало возможным - распахнул дверь заброшенный храм…
Ты почувствовал, как отреченье - от любви… от Себя… от Неё
разжимает тиски, и сомненья погружаются в небытиё…
И душа, приняв благословенье, искупив возрожденьем грехи,
для Неё, ощутив вдохновенье, пишет этой любовью стихи…