С неба сыплет снежной стружкой,
начинается зима.
Мне сегодня снился Пушкин,
Петербург, Нева, дома.
Шёл вприпрыжку с непокрытой
гениальной головой,
вслед гурьбой неслись мальчишки
и кричали:
– Пушкин, стой!
Он не слышал, торопился
в дымку, призрачную даль,
и ещё кому-то снился,
а за ним спешил февраль.
Чтобы там, на Чёрной речке,
всё расставить по местам:
дуэлянты, Пушкин, вечность.
Трам-парам, парам, парам.