По берегу лагуны
Бежит морской прибой,
Венеция!
Сверкающий алмаз
В оправе дорогой!
Столетья замерли
Над вязкою водой,
Венеция!
Украшена история твоя
Холерой и чумой,
Победами над тёмною
Османскою ордой.
Всего лишь на день
Гостем я
Пройдусь перед тобой,
Былою роскошью тряхнёшь
И стариной.
Живущая в воде
И над водой!
Пустеешь на глазах…
Как город мой родной…
***
О чём поёт,
О чём грустит
Тот итальянец на углу?
Живёт в Тоскане
И поёт
Конечно, о любви…
Любовь ушла,
А он зовёт.
И нежной песней
Он вернуться умоляет.
Ах, любовь!
Умеет уходить,
Бесследно, безвозвратно,
Почти, как жизнь,
А этот итальянец,
Он продолжает жить
в своей Тоскане
И грустить…
Вы слышите, как он поёт!
Наверно, новую любовь зовёт…
***
Праздный народ
На Пьяцца Фиори
Кучки по лучикам
К Пьяцце текут.
Негры и дети,
Лошади, мерсы,
Бутики-сети
К ценам влекут.
Что я тут делаю?
Что потеряла?
И что унесу?
Случайно попала,
Праздной не стала,
И утираю украдкой слезу…
Радуйся жизни,
Радуйся лени,
Радуйся радости, смеху и гневу.
Не усмиряй ни себя, никого!
Праздность заразна,
Праздник от Бога,
Богу отдайся!
Впрочем, и так
Заберёт он своё!
Городу и Риму
Город вечный,
Город сердечный,
И – бесконечное
Время над ним...
Город беспечный,
Город первый,
Разгульный и нервный,
Всё пронеслось
Над тобою,
Как дым.
Купель богатых
И демократов,
Море разврата,
Пир прокуратов,
Всё подобрал
Под свои жернова.
Город – красавец,
В пиниях плечи,
Крыть тебя нечем,
Выпьем за встречу!
Кем же ты станешь
Теперь для меня?
***
Неаполь, мой сон!
Лазурная гладь…
И морской прибой
Кружева непрерывно плетёт…
С детства песни твои со мной,
Мне казалось, услышав их снова,
душа запоёт…
Гондольера просила в Венеции спеть,
Он лишь гикал, скользя по водам,
И на просьбу мою белозубо пропел:
– Наполи, Наполи, э, мадам!
Но никто мне в Неаполе песни не спел,
Лишь сновали по берегу толпы людей,
Азиаты совали бумажных чертей…
Может, дело было с утра
Крепко спали тогда тенора…
***
А во Флоренции
Нету милиции,
Вернее, полиции,
Где они прячутся,
Не понять.
А во Флоренции
Сколько въехавших
И понаехавших!
Их большинство,
Но ментов не видать!
Нет и Лужкова,
Город спасли
От его теремов!
А мостовые всё те же,
Веками
Под башмаками,
И сносу им нет!
И не сносят они ничего,
Красоту берегут!
Чем же их мэры
Сеньоры и сэры
Чем же живут?
Только пожары
Там что-то сожрали,
Всё остальное
На месте стоит.
Всё сохранили,
Врагу не сдали
Так интересно –
Чем же берут?
Если там ничего не продали
Отцы городов на что живут?