В потоке серых, скучных дней,
Не зная, чем заполнить время,
Томясь, никчемностью своей,
Мечтает сбросить это бремя.
Столичный высший свет манил
Наряды, музыка и танцы,
Где лица в обществе светил
Горят искусственным румянцем.
И, вот нечаянно, судьба
Вдруг представляет ему случай
Попасть в систему грез. Туда,
Где праздник вечный и кипучий.
И он летит, как мотылек
На свет, манящий его, яркий.
Совсем, бедняге, невдомек,
Что этот путь безумно жаркий.
И из последних жалких сил
Кружится он, в душе порывы.
Но крылья быстро опалил
И тут же пал под куст крапивы.
А позже, дворника метла
Смела его, как прочий мусор.
А жизнь по-прежнему текла,
Но без него, обычным курсом.