Спит можжевеловая роща,
Покуда вновь не зацвела.
И кажется - она мертва
И не увидеть зелень больше.
Она лишь спит, она - жива.
Так не рубите на дрова:
Ей лет пятьсот - святые мощи.
Она могла бы быть потолще,
Но слишком часты дерева.
Она лишь спит, она - жива.
Покой вокруг и тишина.
Но напоит лишь корни дождик,
Который льёт чуть-чуть подольше,
Она очнётся ото сна.
Она лишь спит, она - жива.