«Мой милый, что тебе я сделала?!...»
М. Цветаева.
В моей руке твое письмо,
в нем все до строчки запоздалое.
Все вобрало в себя оно
от первого листка до снега талого.
Слова - мираж, туман, обман.
«Ты - жив, а я заледенелая...»
И все, что для тебя я сделала,
покрыто солью свежих ран.
Так было, будет, и пока
в груди теплится искра тайная,
четверостишия случайные
все будет выводить рука.