Слетает с берёз позолота,
И небо прохладой звенит.
Есть в сумерках властное что-то,
Какой-то печальный магнит.
Как будто в синеющей дали
И в облаке тёмных лесов
Спят вести забытых преданий
И звуки иных голосов.
Быть может, наш пращур далекий,
Закончивший день свой нелегкий,
Пудовые сжав кулаки,
Вот так же сидел у реки.
И думал, что день уже прожит,
Что птиц прекратилась возня,
Что поздно. Что завтра, быть может,
Уже не увидит он дня.
Что глупо так верить соседям,
Что ночь с ее страхом и тьмой
Таится пещерным медведем
Иль пущенной в спину стрелой.
...Мне ночь не грозит чудесами,
Тревожиться мне не резон.
Я мирно проснусь под часами,
Под их надоедливый звон.
Но зорь этих тихие жатвы,
Но тени вечерней поры —
Как будто дымы, и пожары,
И древних нашествий костры...