Палач от природы не зол,
Он-просто мастеровой.
И он себе дело нашёл,
И делу отдался с душой.
Петля или,может,топор
Ему как виолончель.
Палач не суров и не добр,
Он в дыбе увидел свирель.
Бывает,что дело своё,
Он может с искусством сравнять.
Не слыша чужое нытьё,
Как в музыке Моцарт,летать.
Представьте,бывает он рад,
Что песня его удалась!
И он не желает наград,
От радости чистой смеясь.
А после работы домой
Идёт он опустошён.
Не узнанный шумной толпой,
Навеки в искусство влюблён.
И ночью,заплакав без слёз,
Подушку измяв сгоряча,
Он шепчет извечный вопрос:
-Кто будет пытать палача?